No-Cumpleaños.

No sé cuánto tiempo llevo aquí y mucho menos sé cuánto me vaya a quedar. No puedo contar los días no hay ninguna referencia que me diga cuándo acaba uno y empieza el otro. Todo es igual y el cielo gris, plomizo no me deja entrever si existe el tiempo siquiera. Sólo recuerdo el día de mi cumpleaños, 14 de octubre pero nunca sé en que día cae. Al principio lo festejaba cada vez que despertaba y la alegría de tener cumpleaños a diario poco a poco se fue deslavando porque ¿Qué tiene de especial el nacer todos los días?.
Después lo festejaba cada 3 sesiones de largo sueño, después cada 7 y así hasta que decidí no celebrarlo más. No sé cuántos años tengo, este cuerpo humanoide no da signos de envejecimiento y mucho menos de maduración, tengo miedo de que sea inmortal. Ahora que lo pienso no tengo cumpleaños, porque el cumpleaños es el festejo de inciarse a la vida y yo, con este cuerpo roto y esta psique alterada no creo tenerla.
Hace mucho la gente paseaba, reía, lloraba, se mutilaba y desgarraba en pos de sentir... ahora no hay gente, las calles están vacías y los únicos que quedamos son despojos de humanidad corroídos por el tiempo y el vacío. Recuerdo la alegría de todos al leer en los periódicos que el secreto de la inmortalidad había sido descubierto. Al inicio era un sueño, pero estuvo mal, terriblemente mal, sólo perpetuaron un error. La sobrepoblación empezó a abarrotar el mundo, y cuando fuimos demasiados empezaron a nacer los maniquies. Gente inmortal sin ganas de vivir, se mutilaba la cara, se deshacía los huesos y seguían vivos, poco a poco se tiraron al suelo en donde la tierra y las plantas empezaron a crecer sobre ellos, agarrándolos como fuentes infinitas de nutrientes, los pocos que soportamos la destrucción del cielo vagamos intentando recordar qué se siente tener un cumpleaños.