La vie en rose.
Deambulo por la ciudad con la lluvia a mis espaldas,
el cielo de asfalto y un suelo encharcado.
Las únicas estrellas que alcanzo a vislumbras
son las de las colillas de cigarro
que como rubíes de plástico
tintinean entre la niebla, entre el vacío.
No sé cuántas cicatrices,
mapas de carne viva siempre tristes
fueron hechas en la búsqueda
de placer sudado y plazos cumplidos,
si paraísos no he tenido qué más da si yo los finjo
artificiales o inducidos son lo mejor que he vivido.
La vida es color de rosa, si sabes con quién venderte
cuántas flores de tabaco arrancadas y notas de botellas vaciadas.
Sangre muerta y diluída entre dejos de formaldehído.
Sé que he soñado mis terrazas celestiales
cuando en realidad sólo veía el techo resquebrajado
o una mancha en mi zapato.
Y el tiempo marchitó mis labios, que solían besar el fuego carcomido
de veladoras sin santo y humaredas sin leña.
La vida es color de rosa, si te le quedas viendo al sol al mediodía...
Alicia, Alicia, te has quedado sin pastillas
que hacen de tu vida un país de las maravillas
una te hace grande y la otra te minimiza
¿cuántas flores danzarinas, cuántos conejos con prisa
has perseguido en este bosque de calles y este laberinto de gente?
Yo no soy la reina roja que aceche tu nueva vida
es tu fin y es tu consuelo
el crear este mundo nuevo
de píldoras y ginebra abaratada
por el paso de los años y su dueño
¿Ha valido la pena esta delirante pesadilla,
o seguirás creyendo que esto es un sueño?
el cielo de asfalto y un suelo encharcado.
Las únicas estrellas que alcanzo a vislumbras
son las de las colillas de cigarro
que como rubíes de plástico
tintinean entre la niebla, entre el vacío.
No sé cuántas cicatrices,
mapas de carne viva siempre tristes
fueron hechas en la búsqueda
de placer sudado y plazos cumplidos,
si paraísos no he tenido qué más da si yo los finjo
artificiales o inducidos son lo mejor que he vivido.
La vida es color de rosa, si sabes con quién venderte
cuántas flores de tabaco arrancadas y notas de botellas vaciadas.
Sangre muerta y diluída entre dejos de formaldehído.
Sé que he soñado mis terrazas celestiales
cuando en realidad sólo veía el techo resquebrajado
o una mancha en mi zapato.
Y el tiempo marchitó mis labios, que solían besar el fuego carcomido
de veladoras sin santo y humaredas sin leña.
La vida es color de rosa, si te le quedas viendo al sol al mediodía...
Alicia, Alicia, te has quedado sin pastillas
que hacen de tu vida un país de las maravillas
una te hace grande y la otra te minimiza
¿cuántas flores danzarinas, cuántos conejos con prisa
has perseguido en este bosque de calles y este laberinto de gente?
Yo no soy la reina roja que aceche tu nueva vida
es tu fin y es tu consuelo
el crear este mundo nuevo
de píldoras y ginebra abaratada
por el paso de los años y su dueño
¿Ha valido la pena esta delirante pesadilla,
o seguirás creyendo que esto es un sueño?
Mi comentario ante este post se publido de algun modo en tu post anterior, por lo que me doy el lujo de repetirlo aqui:
ResponderEliminar"la vida es color de rosa, si sabes con quien venderte"
Una interesante analogia, pero mas importante que el con quien venderte, es si podrá llegar al precio.
Me gusta tu analogia con el sueño. Sueño y Destino son elementos recurrentes en mis obras favoritas.
-J.C.-
Este poema parece el de una persona vieja, que ha pasado por mil y un avatares. Que el tiempo ha corroído. La vida no está solo ahí afuera sino en la propia cabeza y en la visión que uno se construye. La única vida que debería ser una pesadilla es la de las de los niños famélicos de Sudáfrica, la vida de quienes no tienen nada, de quienes sufren torturas reales.
ResponderEliminarLa realidad exterior está construida y puede ser una pesadilla si uno se cree demasiado lo que ve, pero eso no es la vida.
La vida está en la cabeza.
De hecho está dedicado a un pariente mío muy fan de las drogas...
ResponderEliminarvas mejorando, sí, claro que sí.
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