Quizás las mariposas se rían de eso...
[No, no, yo no escribí esto... Jamás podré escribirlo, yo no soy tan sutil, tan sublime... Yo no escribí esto, nunca podré]
viene hoy la paz, la tragedia y un vino gris dulce...llega la razón a poner límites a una espuma roja desbordante que embriaga la vista---
Hablo en serio. Podemos hablar con verdad o falsedad. Podemos expresar sentimientos, sensaciones...(cómo se siente simplemente). Pero hay cosas sin nombre que van de pasada...no es posible hablar de ellas.
De entre lo que no se puede hablar... qué hace un poema, que deja una historia, qué melodía baila el pensamiento con una pieza de música...todo es es tan sutil que es grosero querer hablar de ello con corrección/incorrección...
Así corre la vida amor... la lluvia no habla de nada, ni el amanecer, ni una charla con Dios, ni una pieza de música de Mozart en el fondo de una oración... qué bestial es hablar de este tipo de cosas esperando hablar con verdad.
Si no hablo de lo inefable ha de ser porque no tiene nombre... un caballero olvida bautizar la pieza de música, la pintura, el poema, la novela a los que hace el amor
No siempre, sólo a veces, quizá muchas veces, el lenguaje es la mano más puerca que quiere tocar lo que no puede. Me parece tan grosero querer atrapar con palabras lo que sólo viene de pasada, lo que cuando parece que está ya se fue...
No quiero hablar más de esto tan delicado.
allí donde atraviesa la música...sea como melodía, como arte, como una historia...ni siquiera allí hay silencio... no puedes aplicar allí 'hay'. ni siquiera me acerco a hablar de ello con un 'allí'...ni con un 'ello'....
no lo podrás guardar. si tienes suerte tu memoria alguna vez lo traerá como un día en que algo fue.
Ya no quiero hablar más de esto.
No , no puedo, tienes razón, jaulas de oro y cristal es lo único que he hecho,, tus motivos, misteriosos y livianos ,me han hecho dudar de la raison de mi vida, tienes razón, vás más allá de ella! qué he hecho al profanar efímeras mariposas con cadenas de metal precioso?!
me has vuelto la mirada a la belleza a la melancolía, qué groseras cárceles de fonemas escritos!! tú eres el poeta más allá de la poesía
esas mariposas vuelan cuando quieren, son libres. Cuando tú escribes les traes una primavera para que se acerquen, muchas veces logras hacer que vengan...
Sólo tráeles primaveras, trae el viento del otoño cuando el aire esté sucio, has una lluvia de verano para enjuagar los caminos...no puedes estar haciendo cadenas de oro..
has poesía, eso es posible. pero no hay que hablar acerca de.
hablar acerca de viene con verdad o falsedad. quizá las mariposas se rían de eso.
viene hoy la paz, la tragedia y un vino gris dulce...llega la razón a poner límites a una espuma roja desbordante que embriaga la vista---
Hablo en serio. Podemos hablar con verdad o falsedad. Podemos expresar sentimientos, sensaciones...(cómo se siente simplemente). Pero hay cosas sin nombre que van de pasada...no es posible hablar de ellas.
De entre lo que no se puede hablar... qué hace un poema, que deja una historia, qué melodía baila el pensamiento con una pieza de música...todo es es tan sutil que es grosero querer hablar de ello con corrección/incorrección...
Así corre la vida amor... la lluvia no habla de nada, ni el amanecer, ni una charla con Dios, ni una pieza de música de Mozart en el fondo de una oración... qué bestial es hablar de este tipo de cosas esperando hablar con verdad.
Si no hablo de lo inefable ha de ser porque no tiene nombre... un caballero olvida bautizar la pieza de música, la pintura, el poema, la novela a los que hace el amor
No siempre, sólo a veces, quizá muchas veces, el lenguaje es la mano más puerca que quiere tocar lo que no puede. Me parece tan grosero querer atrapar con palabras lo que sólo viene de pasada, lo que cuando parece que está ya se fue...
No quiero hablar más de esto tan delicado.
allí donde atraviesa la música...sea como melodía, como arte, como una historia...ni siquiera allí hay silencio... no puedes aplicar allí 'hay'. ni siquiera me acerco a hablar de ello con un 'allí'...ni con un 'ello'....
no lo podrás guardar. si tienes suerte tu memoria alguna vez lo traerá como un día en que algo fue.
Ya no quiero hablar más de esto.
No , no puedo, tienes razón, jaulas de oro y cristal es lo único que he hecho,, tus motivos, misteriosos y livianos ,me han hecho dudar de la raison de mi vida, tienes razón, vás más allá de ella! qué he hecho al profanar efímeras mariposas con cadenas de metal precioso?!
me has vuelto la mirada a la belleza a la melancolía, qué groseras cárceles de fonemas escritos!! tú eres el poeta más allá de la poesía
esas mariposas vuelan cuando quieren, son libres. Cuando tú escribes les traes una primavera para que se acerquen, muchas veces logras hacer que vengan...
Sólo tráeles primaveras, trae el viento del otoño cuando el aire esté sucio, has una lluvia de verano para enjuagar los caminos...no puedes estar haciendo cadenas de oro..
has poesía, eso es posible. pero no hay que hablar acerca de.
hablar acerca de viene con verdad o falsedad. quizá las mariposas se rían de eso.
Sutil, sublime, y con una recurrente falla con el imperativo presente en primera persona del verbo hacer.
ResponderEliminarironicamente, debo admitir que entre la selva de símiles hay medias verdades bastante bien pensadas, aunque aun deben ser pulidas.