Cristales de Radio (Gotas de llucia ácida)

Es esta ingrata melancolía la que ennegrece mis melodías,
no es el augurio de lluvia en la ventana, ni siquiera la extraña sensación de que huele a tierra mojada, es la vida que se va en cada tecla de piano es el tiempo que se anida en el alma como un pequeño pájaro siempre odiado que ahora sólo quiere descansar. No es la muerte que nos sigue esquina a esquina como queriéndonos asaltar, no es el hecho de que vivimos con la guadaña en el cuello todos y cada uno de los días.


(Ya lo sé siempre estoy triste no?, vayanse al diablo)

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