La Sangre Corrosiva

Es posible que mi personalidad se deba en gran parte a la lectura de "Las flores del Mal" de Baudelaire. Leer eso a los 15 años no le hace bien a nadie, seguramente. Es posible que mi vida haya sido privilegiada, pero, es privilegiada en un sentido bastante seco, bastante estéril. Ciertamente no hay nada en mi infancia digno de mención, tal vez simplemente el que parece que yo haya sido una niña superdotada. Y de ahí no hay nada más allá de lo que cualquier artículo sobre niños superdotados pueda decirte. Pero... tal vez la herida inyectó algún líquido extraño dentro de mí. Como la sensación de estar siempre perdiendo el tiempo. Como el miedo intermitente a la soledad, como el miedo acechando desde abajo de la almohada. Y pasará tanto, tanto tiempo hasta que yo pueda dormir con alguien toda la noche. Y ese miedo me estará vigilando cada día que el sueño no pueda apaciguarlo. Mucha gente no se da cuenta de eso. Lo sé. Pero yo sí lo he visto en sus miradas. Es una mancha tan...

Abrí los ojos. La luz del foco se había quedado prendida y verla me lastimó. No estaba dormida, simplemente me apeteció cerrar los ojos mientras yo estaba recargada en la silla con la cabeza colgando del respaldo. Al incorporarme lentamente me dolió el cuello y la espalda. La música le daba un aspecto extraño a mi ambiente, al ambiente de mi cuarto que en esos momentos era mi mundo. La casa estaba sola y era de noche.  Miré por la ventana y vi a la gata dormir plácidamente en la camita del perro, junto a él. Había estado leyendo desde las 4 y no noté que ya había oscurecido. Es raro. Parece como si anocheciera de un momento a otro. Si leo no puedo hacer otra cosa más que leer, me enfrasco en otro mundo en donde lo único que puede entrar es la música. Y a veces el frío, entonces me levanto y me pongo un suéter de manera automática. Ni siquiera siento el pasar de las hojas, como cuando no siente el pasar de los cuadros de una película.  Y si algo me distrae simpleme...

Ella quería mirar y él le decía: "No voltees a verme que todo lo que conoces se derrumba como la nieve se derrumba sobre el suelo de invierno" Con los ojos puestos en la frente y el iris brillando en fuego. "No voltees que todo lo que conoces ha desaparecido, quítate de mi camino que sabes que estoy completamente deshecho" Los coros en la iglesia resonaban a través de la cúpula y los hacía regresar en ecos que sonaban a campanas. "Pareces un ángel acabo de ser violado. ¿Tu inocencia se ha ido por el caño o son es tu mirada la que no soporta el engaño?. Puedo soportar las lágrimas de miles de vírgenes pero apártate de mí con tu mirada que calcina. Te ofrecería dormir en el suelo, en el concreto... No sería el primer sueño tuyo que choca contra una barrera que lo resquebrajase como una esfera de cristal que cae" Ella quería introducirse en la vida humana y se topó con sus mentiras, con su corrupta condición... Seguía creyendo en la pureza y su ingenuid...

A Gerardo Martínez De la Torre. Había llegado a casi los 20 años. La edad en la que la mayoría de la gente encuentra la pasión de sus vidas. La madurez de ser adulto apenas se impregnaba en el alma y el idealismo de la adolescencia todavía vivía. Era la época en la cual las canciones de amor no movían simplemente los cordones del corazón sino también las febriles cuerdas del deseo. Y sin embargo, el desencanto sufrido en la adolescencia premeditaba acerca del tentativo final que todo podía tener. Era el efímero tiempo del amor eterno y de la pasión arrebata. De las calles en la noche, del humo del cigarro que como espirales marcaba los pasos del otro y del propio. Los ojos se abrían de par en par, como las puertas que el espíritu le abría a la mano del Amor. Las pupilas se dilataban y las bocas se encontraban. Nunca nadie podrá arrepentirse de haberse dejado llevar por la música viva de las pieles. Nuestra juventud nos rebosaba por los cabellos y juramos nunca cortárnoslos mient...

A Gerardo Martínez De la Torre. Si en el frío sólo habitas y en la lejanía te alimentas ¿Será el verano tu condena será el sol muerte certera? ¿Será tu partida tu existencia será el recuerdo tu presente? Pues sólo existes en tu ausencia como imagen fría en mi mente Y en tu tumba que es el verte día a día caminando ahí yo llevaré mis flores y viéndote te seguiré extrañando

A Gerardo. La barrera transparente que nos separa sólo es notoria cuando parece que te alcanzo me alejo y parece que se ido la esperanza me abalanza de nuevo contra el vidrio Entonces decido recargarme contra el cristal imaginar que su tacto es tu fría piel. No sabes cuánto anhelo el acercarte o que el vidrio me deje pasar para alcanzarte Bailo desde lejos enredando mis pasos en pu cuello te miro con mil ojos y cada uno te analiza Jamás mientras yo te vea dejaré de golpearme contra la cruel barrera Porque: Cada pupila y cada movimiento cada sonido y cada palpitar incluso mi vida y mi cordura están atados a un sólo propósito que se me enterró desde que te conocí ¡Es el acercarte, es el estrechare mortalmente fuerte contra mí!

A Gerardo. Si te regalara mis nervios como se regala un manojo de hierbas y después los ataras cada uno a los tuyos. Si la piel que nos encarcela a cada uno tras suave barrera, se fusionara y nos acobijara a ambos bajo la misma manta. Si la sangre que corre mensajera pasara de mis venas a tus venas y cada una de las arterias se hicieran una misma. Incluso así no sabrías cuánto me duele, cuánto me carcome tu ausencia ni conocerías mi alegría ni mi paz ni mis agonías. Porque al pasar los impulsos o la sangre o el tacto, de mi carne a tu carne, los bautizarás con tu nombre y los marcarás con tu vida. Por eso escucha atentamente y marca mis palabras a fuego en tu memoria porque ellas son las únicas intérpretes que tu en tu lejanía comprendes.

El Lucero de la tarde es el augurio del desasosiego, es quien le siembra a mis noches el pánico y el miedo. La estrella de la tarde es quien usurpa el trono del cielo,  la noche, pétrea e insensible se instala con su ojo ciego. Hesperus es quien me dice de tu despedida, es quien me asegura que no te volveré a ver y quien me dice que es tal tu lejanía que en sólo en un "Adiós" se puede resolver. El Lucero del Alba es el auriga de la apacibilidad,  es quien tranquiliza mi alma con una luz casi maternal. La estrella de la mañana es quien le devuelve al Sol su reino, y el azul, claro y cristalino me observa desde el mismo cielo. Phosphorus es quien me ilusiona con la posibilidad de verte cada día, de que me notes al pasar, que hagas de mis días euforia interminable que tu espíritu me grite en cada suspiro al respirar. ¿Quién iba a pensar que tan distintos mensajeros, serían el único y el mismo lucero? Uno, que se regocijaba si mi esperanza agonizante veía y ...

A Gerardo Habla, no te ocultes en tu corazón. Tus palabras podrían volverse en mis oídos música brutal, arrolladora melodía. Speak, don't hide within your heart. Your words could easily turn into  brutal music, into a killing melody. Hipnotizada seguiría compás a compás cada vena que sangrienta me indicara el camino al nido de sus salvajes sonidos, al hogar de su ritmo acompasado Mesmerized I'd follow, pulse by pulse every path that blood would use to indicate me where it's their nest of lustful sounds,  their home made of beating walls. Y ya entrada en tu laberinto de suspiros, ya perdida dentro de tu corazón acorazado podría escucharte por vez primera,  podría dejarme seducir por tal voz extranjera  dentro de su propio cuerpo. And then, lost in the labrynth of your whispers, lost within your overprotected heart I could listen for the very first time the real sound of your wicked voice,  I could be seduc...

Since I have received a few comments from my english speaking readers (two, actually), I've decided to write a text in english for their delight... I hope you enjoy it! P.S. If you want an english translation of any of my writings, just specify that on a comment. I will try to do it fast and the best I can. To Gerardo. If you have any correction, please let me now :) My creature, the ocean must have been your infinite craddle My creature, the rivers are never long enough for such blue eyes. When I was underage, then I was way too far from you Now I am close enough and my heart trembles just like you My creature, you turn every cloud into concrete with just one glance. My creature, snow nights are your sleep and your blankets. My creature the music was, for sure, your very first words. When I was underage, then I was way too far from you Now I am close enough and my heart trembles just like you

El soplo me lo había dado Griselda. No sé de dónde diablos sacaba la información pero siempre que abría la boca era para decirme algo importante de un caso. No hablaba de otra cosa, no tenía otro tema de conversación. Era flacucha y de mediana estatura, me llegaba a los ojos. Era incolora en todos los sentidos, castaña clara y con la piel blanquecina con un poco de rosa en la cara. Anímicamente era flemática. No sabía de dónde sacaba el chisme pero sí sabía cómo. Su presencia era tan lábil que uno podía hablar de cualquier cosa enfrente de ella sin temor a que lo escuchara, como si nadie estuviera ahí. Con su lánguida voz me dijo que la chica a la que habían violado la vieron con un joven de veintitantos años en un lugar del pueblo al que sólo van los adolescentes febriles. Que no se lo habían dicho a la policía para que no pensaran que fue consensuado el asunto o peor aún, para que el honor de la chica no se viera manchado si alguien se enteraba, porque nadie sabía del caso, por es...

-Es que debería de leer esto, es muy interesante.El único reloj hecho con el oro llevado de la conquista a Alemania, con un engranaje perfecto, con zafiros y lapislázulis y hecho de la madera del árbol donde se colgó... - -¿Lo va a comprar o no, señor?- El vendedor lo miraba con hastío y cansancio a través del humo de su cigarro. Antonio había estado buscando documentos que avalaran la existencia del reloj "Traumfräulein" que aparte de su fama por la exquisitez de su diseño, era conocido por la leyenda negra que lo acompañaba. Decía que sólo unas cuantas personas habían logrado verlo pero que al poco tiempo se suicidaban ahogándose, por lo que al reloj también se le conocía como "La Dama del Lago". Antonio compró el viejo libro que describía al reloj. Y no encontró escrito en él nada que no supiera. Que había sido posesión de un joven noble alemán del siglo XIX hasta que enviudó y tiró el reloj al agua, en recuerdo de su amada esposa, quien a causa de un aborto se h...

Entre los lazos, las cuerdas y los nudos intrincados laberintos de carne en los que se transforman los cuerpos desnudos, para mí son esculturas palpitantes son poesía de la flor de las pieles. Las marcas en las muñecas y tobillos, las manos acalambradas por detrás son el éxtasis del verso interrumpido son la cicatriz de las palabras y del ruido. Tantas rosas hechas de trenzas de algodón, tantas poses, tantas pinturas del mismo color, ¿qué serías tú entrelazado con las cuerdas, serás vanguardia o serás un pálido esbozo hecho por una réplica de "La Piedad"? ¿Realmente importa o conseguirás autenticidad por tu propia piel y por tu propia maestría en el arte del bondage?

¿Y qué? Si un niño somnoliento me ha cortado la lengua no me importa. Si jugando con veneno me paralizó las manos, eso no me altera. Sigo mirando y eso me basta para que nadie más me quite mi lugar, nadie como yo, nadie te perdonará tu ausencia, nadie más te dejará partir como yo lo hago, tranquilamente, sin escenas más que en mi mente encarcelada por el silencio de mi autocontrol. Mi voluntad no te alcanza porque ni siquiera puedo mover un dedo, si supieses que mueves mi alma y que está ya amoreteada yace de chocar contra mi piel, ahora mi cárcel. Si te vas y cruzas esa puerta no puedo gritar para detenerte, aunque luche contra los barrotes en los que se tornaron mis pestañas jamás encontraré el débil que me permita escapar. Regresa, te lo imploro a carcajadas entre sueños, y no despertaré para llamarte y escucharme decir que lo harás-

Me corta el aire la respiración, dices mientras me miras inquieto, como si el cielo me volteara a ver con todo su peso insoportable y con todo su azul sacado hasta de la última gota de los ríos me empapara a borbotones de agua fría y punzante, e interrogas. Respondo entrecortado con un nudo en la garganta ¡Los nudos! Si supieran los demás cuánto significan para mí dos cuerdas entrelazadas, como si en la rueca fatal hubiera un enredo entre tus hilos y los míos. No divagues, me interrumpes. La oscuridad nos interrumpe, el silencio zumba en nuestros oídos, ah la música del suelo helado... ¿Quieres que te abrace a ti, mi susceptible? Podría hacerlo y lo haré sin titubear, sólo trata de no desvanecerte entre mis brazos como sueles hacer mientras me cuelgo de tu cuello. Y a balazos del barril de un revólver me ahuyentarás el sueño esta noche, no podré dormir recordándolo, cayendo antes de aterrizar en la almohada. De nuevo, una y otra vez la luz de la ventana me recordará esos días en donde ...

A Gerardo. Sólo un color de pintura, sólo uno podrían usar para pintar tu mirada el color del manto divino, el color del triunfo del amor, sí, ultramarino, color nacido del desierto, lejano e incierto, de las entrañas de la tierra y del color del cielo lapislázuli lo llamaron, laguna profunda entre la arena ¡Oasis parecería tal vez a los ojos mortales, pero quién no querría perderse para siempre en el desierto con tal de beber siempre de aquamarinos manantiales! Peligro aún mayor que el abrazo ardiente del sol contemplativo, ni legiones de serpientes ni alacranes venenosos me harán retractarme de mi decisión... Sí, para siempre quedarme con tus ojos, bebiendo sin saciarme de ellos jamás, pinceladas de lapislázuli, no necesito nada más... Sólo dos pinceladas, pues preciosa pintura se usó, tú, mi color nacido del desierto, tú mi manantial transparente, tú que le has dado color a la bóveda celeste

[No, no, yo no escribí esto... Jamás podré escribirlo, yo no soy tan sutil, tan sublime... Yo no escribí esto, nunca podré] viene hoy la paz, la tragedia y un vino gris dulce...llega la razón a poner límites a una espuma roja desbordante que embriaga la vista--- Hablo en serio. Podemos hablar con verdad o falsedad. Podemos expresar sentimientos, sensaciones...(cómo se siente simplemente). Pero hay cosas sin nombre que van de pasada...no es posible hablar de ellas. De entre lo que no se puede hablar... qué hace un poema, que deja una historia, qué melodía baila el pensamiento con una pieza de música...todo es es tan sutil que es grosero querer hablar de ello con corrección/incorrección... Así corre la vida amor... la lluvia no habla de nada, ni el amanecer, ni una charla con Dios, ni una pieza de música de Mozart en el fondo de una oración... qué bestial es hablar de este tipo de cosas esperando hablar con verdad. Si no hablo de lo inefable ha de ser porque no tiene nombre... un caball...

Sonrío y comienzo a luchar contra mi impulso de morir en una lluvia de balas y salir al día siguiente en el periódico, en la primera plana. Inhalo y no lo puedo evitar odiar a la gente y amar a la humanidad. Destruírla por completo para salvar lo que nos queda de dignidad. Quiero morir con todos, quiero que todos mueran conmigo. Abusar de los que han sido explotados y usar a los que abusaron de ellos. Los sueños han muerto desde hace mucho murieron con mi nacimiento, yo no quiero ilusión, yo quiero un corazón que lata al ritmo de las Kalashnikovaks. Listones negros por doquier, ondean al viento, me alegran el día. El diluvio lavará nuestras heridas y con el agua se llevará nuestras patéticas y alegres vidas.

Recuerdo cuando nos mudamos a nuestro nuevo departamento. Era grande, elegante y muy sofisticado. Los pisos eran de mármol negro perfectamente pulido, casi no había paredes puesto que eran ventanales grandiosos y pulcros que permitían ver el esplendor de la ciudad y sus mares de edificios. También recuerdo que ni siquiera habíamos tenido que desempacar, puesto que cuando llegaron las cajas dos empleados del edificio habían acomodado los muebles de tal forma que el departamento parecía sacado de una revista de sociales. Todo exhalaba elegancia y prosperidad. Con el simple hecho de estar ahí, uno se sentía parte de la aristocracia, del mundo... Uno se sentía alguien. En el departamento íbamos a vivir tres personas: mi hermano menor, mi mamá y yo. Ése día salí a explorar el edificio para ver qué secretos guardaba, qué gente habitaba ahí y qué cosas había. Casi inmediatamente después de cerrar la puerta tras de mí, me encontré una chica de mi edad, quien a pesar de no ser muy bonita, se ve...

A Gerardo. Una cortina de agua se cernía sobre nuestras cabezas, fría, temblaba en melodías de aplausos, el aire cortaba la respiración. ¿Apreciarías un cántico desde el fondo de tu pecho? En medio de las columnas de lluvia que ahora adornan la música, sí claro, notas azules danzando intempestivas ahora de abajo, ahora desde arriba ¿Notas cómo el fresco hálito de niebla inspira a cualquier cosa? Yo sé que entenderías, con tal sólo observar desde tu ventana, el cielo gris y suavizado por las nubes, ¿el sol? algún día saldrá y ahora no tienes prisa. Es cansado, a veces me dices, la lluvia en el rostro a veces quema, pero yo sé muy bien que la luz no es externa, al menos no este día. Camina, a pasos lentos, que el agua marque la estela de tus pasos, salpica, brinca y juguetea por el aguacero... Siempre habrá brillo entre las gotas, siempre habrá lluvia entre las nubes. Siempre habrá agua en nuestras almas.

Al final todo había perdido su encanto. Su condenado encanto. Ya no tenía nada de novedoso ser la infante extravagante y cínica que era, tampoco el estar rodeadade personajes igual de (o más) extraños que ella. Caminar en las calles tampoco era lo mismo, todo era parte del mismo desencanto que le achacaba psicosomáticamente. Tanto leer y leer filosofía le habían atascado la nariz y ahora estornudaba espasmódicamente, incluso hasta 16 veces seguidas. Para variar, seguía siendo la misma aislada que había sido casi toda su vida escolar. No sabía si era por sus buenas notas y perpetuar el cliché o simplemente por su taciturno carácter que rehuía de la gente como de la peste, de ella y de todas sus manifestaciones sociales tales como fiestas, antros, ir a fumar mota en conjunto a las canchas... Y sin embargo, la soledad ya le había cansado, empalagado si se quiere pero no quería estar sola. Había hecho dos que tres amigos que a veces la evitaban por evitar los silencios incómodos, y a la ún...

No tengas miedo de lanzarte hacia el vacío... Toda tu vida has vivido en él. Ciclos y ciclos de intermitente dolo contra sí mismos, realmente no importa que te los comas a todos, hijo mío.

Y llegar a ser qué? Maldecir a mi pedazo de cielo azul sobre mi cabeza? Escupirme a mí tirada como una raíz podrida? Añorar el amor de un poeta, de un maniático homicida o de una personalidad dividida? Un orbe entre vagabundos de ensueño, mil monitores se requieren para que yo me percate de ellos! Llorar y que de mis lágrimas nazcan niños malformados! Yo soy el agente naranja! Y como un desahuciado gato lamer tu sangre que preciosa cayó sobre el asfalto, ser como un virus troyano que borre el resto de tus días, crecer como un cáncer que te acompañe toda tu maldita vida. Y entre calles oscuras iluminadas por el brillo de los faros, los ojoa veloces que emanan de los carros, me tendrás que recordar gritando a media avenida: "Bienvenidos los abandonados, los que con alcohol tratan de exterminar cualquier germen de vida que parasita en sus entrañas". Necesito sólo una cosa y no es un destruído imperio, donde seguirías siendo Dios, ni las cenizas de un incendio, se...

-Tú no sabes que es querer quemarlo todo- El aire levantaba los grises pétalos cenizos y el humo pesado flotaba como mantarraya a la deriva. -Eres demasiado suave para las ruinas del incendio, incluso si el hálito de fuego intenta besarte los ojos lo ahuyentas con tus lágrimas- El cielo rojísimo y él... -Siento como si quisiera estallar entre las ascuas, no soy polvo, me mintieron, soy pólvora de mi fuego artificial llamado talento y dejaré escombros manchando el firmamento, ¿cielo azul? No lo necesito, sólo un fósforo prendido y un fondo negro tras de mi. Quémalo todo de pies a cabeza, que neven sobre ti las cenizas marchitas de las hojas de papel, estela de mi paso por las ruinas. Al rojo vivo marcarán tu memoria y arderá cuando veas la cicatriz, crepitarán tus relojes, tus colibríes, tu viejo anticuario de símbolos obsoletos, no se perderá más que si se hubiese incendiado un museo victoriano... No tengas miedo, niña jugando a ser adulta, mientras más permanezcas entre el fuego...

[...] Alma a quien todo un dios prisión ha sido, venas que humor a tanto fuego han dado, medulas que han gloriosamente ardido: su cuerpo dejará, no su cuidado; serán ceniza, mas tendrá sentido; polvo serán, mas polvo enamorado . Amor constante más allá de la muerte, Francisco de Quevedo y Villegas Hacia el cielo delirante, miras lejos, apuntas a lo indefinido, a lo imposible y a lo extraño en sus órbitas que se siguen infinitas, como dos serpientes mordiéndose las colas es ahí donde tu ojos se pierden entre los colores, los fuegos artificiales, la humareda nebulosa. -Es el espacio, es el cielo que pende sobre nosotros, son los planetas vibrantes y las estrellas moribundas que con su fulgor pasado siguen vivas a pesar de que algunas ya hayan muerto... Son las nebulosas que danzan en figuras azarosas, a las cuales nombras con caprichos de tu imaginación entusiasta, son los pulsares que palpitan, marcan el paso de la lenta respiración de éste universo egoísta- -¿Y los hoyos negros?- me pr...

Tardé mucho en darme cuenta de que estaba dentro de una ilusión suya. Mis movimientos no eran totalmente míos, al estar dentro de su fantasía, inevitablemente había algo de ella en mí. Pero no estaba solo, extrañamente también estaba él, Esteban, a quien ella admiraba tanto. Era un mundo extraño y delicadamente iluminado, sorteado por laberintos de arbustos y estatuas marmóreas, paredes negras y pulidas, los pisos en ajedrez pulcros y resbaladizos. El cielo estaba completamente oscuro, con sólo la luna creciente perforándolo casi dolorosamente. Tenía la inquietante sensación de que tenía que encontrar a Leonora y despertarla, el mundo parecía decaer poco a poco... -Por la expresión de tu rostro, te acabas de dar cuenta de que estamos dentro de un sueño suyo- dijo Esteban, encendiendo un cigarrillo cuyo humo hacía figuras excéntricas en el aire, algunas antropomórficas. -Si, supongo... Aunque no sé muy bien en dónde estoy, sé que encontraré a Leonora y saldremos de aquí- contesté con un...